16.03.22
5000 Betten in einer Zeltstadt.
Es regnet.
Die Tropfen klopfen auf die weiße Plane, die den Himmel verdeckt.
Menschen liegen in Betten.
Sie starren auf ihre Telefone.
Eilig lesen sie die Nachrichten.
Botschaften von Freunden.
Sprachnachrichten von Bekannten.
Telefonate mit der Familie.
Menschen sind noch da wo die Granaten explodieren.
Tausend Kilometer entfernt.
Im ständigen Austausch.
In ständiger Angst.
Hier im Zelt und dort in der Heimat.
Keine weiße Taube mit einem Ölzweig im Schnabel fliegt unter das Zeltdach.
Da ist nur der Regen, der von oben auf die Plane trommelt.