07.03.22
Ich fresse Chips mit der einen Hand und schreibe mit der anderen.
Es ist Krieg in Europa.
1200 Kilometer entfernt sterben jetzt gerade Menschen einen gewaltsamen Tod.
Meine Finger kleben.
Ich lecke sie ab und schreibe dann mit beiden Händen.
Einhändig bin ich zu langsam gegen die Flut an Gedanken.
Wut ist da und Unverständnis und Traurigkeit über das
Warum steht im Raum und starrt mich an.
Die Frage nach dem Warum des Krieges ist so viel dümmer, als die nach dem Sinn dieses Lebens.
Krieg kann kein Sinn sein.
Krieg bedeutet Tod und der Tod kann kein Sinn sein.